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un sábado cualquiera, puede resultar la noche de la ilusión. En la cual, un beso no es un beso. es un criadero de mariposas, que anidan en el estomago. pensando que allí es donde reside el poder, equivocándose al fin.
pero volvamos al beso, ese beso mariposa, que es la guía para encontrar el secreto. y solo eres capaz de preocuparte por lo que él piensa, sin darte cuenta que lo importante es lo que sientes tú.
y sin darte cuenta te encuentras con que la noche no es tuya, con que tu boca no es tuya, con que tus sueños no son los tuyos. Pero nada de eso importa, porque estas enfrente de la mismisima felicidad, aquella que buscaste en otros rojos, por si lograbas engañarla.
Aqui te encuentras, implorando un beso, como quien pide el ultimo aliento antes de la ejecucion. cierra los ojos, los cierras tan fuerte que tus parpados se pegan a tus mejillas, ¿y ahora que?
solo es un beso, no va a devolverte algo que no te ha quitado. Dandote cuenta que realmente no quieres eso, quieres algo que es improbable, que no puede ser. por eso pides un beso.
Las mariposas han tenido que hacer una metamorfosis al la inversa, para volver a ser gusanos, y así olvidarse. Olvidarse de tu nombre, de tus ojos, de tu boca, de todo aquello que la mariposa añoraba.
Invertebrado al fin, te sientes poderoso, porque ya nada te importa. Porque la mayoría de la gente esta junta y no se quiere, porque es mas fácil olvidarse del amor, que rescatar algo que esta perdido, porque las mariposas son las suicidas que no se resignan. Porque los gusanos son el suicidio del amor.